Gilberto Villarroel

Le caméraman orienta sa caméra vers l’intérieur de la tombe et, grâce au projecteur intégré à l’appareil, Albornoz vit, par-dessus l’épaule de son collègue, une chose qui lui coupa le souffle : un escalier en colimaçon, doté d’une rambarde métallique, qui descendait vers des profondeurs incommensurables.
C’était une construction aux lignes parfaites, qui n’avait rien à envier aux terrasses élégantes grâce auxquelles Benjamin Vicuña Mackenna, intendant de Santiago au cours de la seconde moitié du XIXe siècle, avait transformé un mont abandonné, le Cerro de Santa Lucía, en un magnifique parc à la française doté de sa propre serre et même d’un observatoire.
– Vous aviez déjà vu cet escalier ?
– Jamais, répondit avec force le responsable. Il se trouve juste en dessous de la fosse commune, comme si on en avait muré l’entrée depuis longtemps. Il est probable que ceux qui ont creusé la fosse après l’incendie de l’église aient ignoré son existence.
– Ou qu’ils n’aient pas voulu s’en souvenir, hasarda Albornoz.
– Je n’oserais pas insinuer ça, dit le responsable, encore plus prudent.
L’Église catholique, malgré un prestige en berne dû à l’accumulation des scandales liés à la pédophilie au Chili et dans le monde entier, était encore l’une des institutions les plus puissantes du pays. Et les Jésuites, qui comptaient malgré tout dans leurs rangs de célèbres prêtres accusés d’abus sexuels, étaient connus pour leur entregent dans les médias, tout spécialement depuis qu’ils avaient créé le prix annuel de l’excellence journalistique, très prisé par les professionnels du monde de la presse. Albornoz savait qu’il s’aventurait sur un terrain glissant.
– Nous allons attendre, donc, les résultats de cette inspection… commença à dire le reporter pour gagner du temps.
Mais à cet instant précis, un cri déchirant, surgi des profondeurs en bas des escaliers, l’empêcha de terminer.