Gilles Milo-Vacéri

Tic tac... Tic tac... L'horloge se payait sa tête et rien ne venait entraver la course éternelle de sa maudite traotteuse, qui scandait si bruyamment le temps dans ce silence assourdissant. L'appartement, leur nid d'amour rempli de joie et de bonheur, devenait une tombe, sa tombe, où il étouffait de désespoir. Il n'avait pas retiré son manteau et contemplait ses mains rougies et ses doigts bleus. Il ne ressentait rien.

Le vide. Le silence. Le tic-tac inlassable de l'horloge. C'était à devenir fou ! Seule la douleur qui lui vrillait la tête et le coeur semblait vouloir lui tenir compagnie. Et la deuxième bouteille de vodka. Il se versa un deuxième verre, rempli à ras bord cette fois, et l'avala d'un trait. Sans tousser. Il n'avait pas besoin de relire le message, chacun de ses mots était imprimé sur ses rétines et l'image flottait en permanence devant ses yeux.

- Pourquoi ? Balbutia-t-il.

Il soupira et se laissa aller en arrière, sur le canapé confortable. Il caressa d'une main le coussin moelleux à côté de lui. Combien de fois avaient-ils fait l'amour ici? Il ferma les yeux et crut entendre leurs râles de plaisir, leurs fous rires ou encore les mots doux qu'ils se disaient après.

- Qu'est-ce que j'ai bien pu faire comme connerie?

Il se pencha et se remplit un troisième verre. C'était trop. Beaucoup trop. Pour la douleur aussi.