Graham Greene

Pour Raven, un meurtre ne signifiait pas grand-chose. C'était une besogne comme une autre. Il s'agissait de penser à tout. Il fallait faire travailler ses méninges. La haine n'y était pour rien.
Il n'avait vu le ministre qu'une fois : on le lui avait montré, qui traversait le nouveau lotissement, entre les petits arbres de Noël illuminés, un homme vieux, à l'air négligé, sans amis, mais qui, disait-on, aimait l'humanité.