Guillaume Mazeline

Ici, tout est grand, tout est petit, tout est stable, tout est friable, tout est sombre, tout est clair, tout est là, tout a disparu, tout est ordonné, tout est alambiqué, tout est pareil, tout est nuancé. C’est une ville et on est venu du monde entier pour y loger, un patchwork d’histoires pour dire l’humanité merveilleuse et cabossée. Vous entrez aussi dans une bibliothèque, chaque ouvrage est un exemplaire unique. Parfois la couverture est abîmée et il est difficile d’en lire le titre, c’est bien dommage car ce sont les seuls mots que ces livres donneront à lire. Pour le reste, les récits sont des recueils faits de mots muets, d’images invisibles, ils sont les souvenirs. Le passant marche dans un champ de Mémoriaux qu’il considère avec plus ou moins d’intérêt suivant son humeur, son pas. De temps à autre, un arbre ambitieux surgit parmi ces mémoires et en avale quelques-unes au passage. Ce sont les arbres-avaleurs et ils imposent le respect car dans leur sève court un fluide inattendu qui fait qu’ils rêvent. Un geai remonte par petits bonds la branche rondelette d’un platane. Il écoute le rêve de l’arbre et emporte les couleurs.