Guillaume de Fonclare

Sans y prendre garde, [il] devient machine, son corps robuste et musclé par l'effort est tendu tout entier vers l'objectif de tuer ; les seuls plaisirs qu'il éprouve désormais sont le bonheur simple de plonger son couteau de tranchée dans un buste ou une gorge, dans un tressaillement de plaisir, et de fumer une dernière cigarette le soir avant de dormir. Il s'éloigne peu à peu du monde des vivants, pour n'appartenir qu'à ce 'no man's land' qu'il traverse sac au dos dès qu'on lui en donne l'occasion (...).
Les lettres à [sa femme] se font plus rares, parce qu'il est plus difficile de dire ce que l'on fait, l'homme qu'on est devenu, ses aspirations morbides et ses rêves ensanglantés. (...) De lettre en lettre, on abuse, on berne, on raconte des balivernes ; là où l'on était sincère et vrai, on devient machiavélique et faux.
(p. 36-37)