Depuis combien de temps ? Cinq ans. Oui, cinq ans qu'elle nous a quittés. Iris, ma fleur. Et cinq ans, docteur, ce n'est rien. Elle est morte hier. Et avant-hier elle vivait. Comme ça, c'est comme ça que, moi, je ressens. Oui, je sais que c'est précisément ce qui compte, ce que j'éprouve. Pour moi, ce mot est étrange. Qu'est-ce qui est étrange ? Mais que j'éprouve - encore - quelque chose, alors que je n'ai plus de cœur.