Hailey Turner

La magie rouge orangé qu’il avait au départ prise pour des flammes crépita dans l’air. Puis il identifia clairement une magisphère lorsque Zachary Myers traversa le Voile, guidé par une femme émaciée.
Patrick se figea en posant les yeux sur elle. Santa Muerte n’avait pas changé depuis la dernière fois qu’il l’avait vue à New York. On aurait dit un squelette animé à la peau étirée sur les os, sa robe noire évasée en une jupe cousue de broderies couvrant sa silhouette desséchée. Ses cheveux étaient nattés en couronne et ornés de soucis, dont la couleur éclatante lui faisait comme une auréole.
Son visage était peint comme les calaveras, les détails rouge et noir autour de ses yeux et de sa bouche ressemblant presque à des ecchymoses dans la lumière crue des flammes brûlant derrière les boucliers tremblants de Patrick. Ses yeux noirs lui rappelaient ceux d’Ashanti et de Lucien, mais les similitudes s’arrêtaient là.
Une douzaine d’hommes et de femmes apparurent à leur suite, certains vêtus comme des chasseurs, d’autres étant clairement des mages de la secte du Dominion, des sorts crépitant au bout des doigts. Les bords du Voile qu’ils venaient de franchir avaient l’air déchirés et élimés. L’avertissement de Dagda claironna dans son esprit : la séparation entre les mondes était bel et bien en train de s’amenuiser.