Harlan Coben

Lentement, la femme chauve-souris a levé une main si pâle qu'elle semblait presque bleutée et pointé un doigt osseux et tremblant dans ma direction. Quand elle a été sûre que je la regardais, son visage ridé s'est fendu d'un sourire qui m'a fait froid dans le dos.
- Mickey ?
J'ignorais totalement comment elle connaissait mon nom.
- Ton père n'est pas mort, a-t-elle déclaré.
Ses mots m'ont causé un tel choc que j'ai fait un pas en arrière.
- Il est bien vivant.
Mais alors que je la regardais disparaître dans son antre décrépite, je savais qu'elle racontait n'importe quoi.
Parce que mon père était mort sous mes yeux.