Citation de Ahoi242
Les débuts de livre souffrent d'un grand défaut : il leur manque la musique.
Ce n'est pas comme les films, où le générique est soutenu par une introduction sonore qui agit comme une promesse. Celle-ci ne se réalisera pas forcément, mais elle captive instantanément le spectateur, éveille instantanément en lui de l'excitation, de l'émotion ou de l'étonnement.
Prenez Les Dents de la mer par exemple. Dès le tout premier moment, quand apparaît le globe terrestre des studios Universal, tournant dans l'espace, nous entendons un sonar, encore inoffensif, gazouillant, papotant, mer paisible, sauf que les mers paisibles n'existent pas. Et tout de suite après, lorsque les noms des producteurs s'affichent en lettres blanches toutes simples sur un fond totalement noir, la musique commence, la musique s'approche d'une manière menaçante, et avec elle le grand poisson. On ne le voit pas, mais la caméra semble installée dans ses yeux, elle montre ce qu'il aperçoit, elle le montre se glissant parmi les récifs. En fait on dirait plutôt qu'on emprunte le regard d'un passion-clown, mais premièrement il parait que même ces minuscules bestioles attaquent les plongeurs, et deuxièmement c'est la musique - encore plus forte, encore plus inquiétante, davantage d'instruments, davantage de notes - qui signale sans la moindre équivoque la taille que doit avoir ce poisson et le fait que, dans cette histoire, il n'arrivera rien de bon avant très, très longtemps.
Et quand la musique s'arrête (ou plutôt quand elle se transforme en une rengaine simplette jouée à l'harmonica), la caméra se porte sur une joyeuse bande de jeunes gens qui font la fête tard le soir sur la plage. Aussitôt nous nous demandons lequel d'entre eux se montrera assez bête pour faire plaisir à Steven Spielberg en allant se baigner.
Ce n'est pas comme les films, où le générique est soutenu par une introduction sonore qui agit comme une promesse. Celle-ci ne se réalisera pas forcément, mais elle captive instantanément le spectateur, éveille instantanément en lui de l'excitation, de l'émotion ou de l'étonnement.
Prenez Les Dents de la mer par exemple. Dès le tout premier moment, quand apparaît le globe terrestre des studios Universal, tournant dans l'espace, nous entendons un sonar, encore inoffensif, gazouillant, papotant, mer paisible, sauf que les mers paisibles n'existent pas. Et tout de suite après, lorsque les noms des producteurs s'affichent en lettres blanches toutes simples sur un fond totalement noir, la musique commence, la musique s'approche d'une manière menaçante, et avec elle le grand poisson. On ne le voit pas, mais la caméra semble installée dans ses yeux, elle montre ce qu'il aperçoit, elle le montre se glissant parmi les récifs. En fait on dirait plutôt qu'on emprunte le regard d'un passion-clown, mais premièrement il parait que même ces minuscules bestioles attaquent les plongeurs, et deuxièmement c'est la musique - encore plus forte, encore plus inquiétante, davantage d'instruments, davantage de notes - qui signale sans la moindre équivoque la taille que doit avoir ce poisson et le fait que, dans cette histoire, il n'arrivera rien de bon avant très, très longtemps.
Et quand la musique s'arrête (ou plutôt quand elle se transforme en une rengaine simplette jouée à l'harmonica), la caméra se porte sur une joyeuse bande de jeunes gens qui font la fête tard le soir sur la plage. Aussitôt nous nous demandons lequel d'entre eux se montrera assez bête pour faire plaisir à Steven Spielberg en allant se baigner.
