Hélène Cixous

«  Aujourd’hui j'ignore ce que mes lointains descendants invisibles et imprévisibles parviendront à découvrir des siècles après ma disparition. Mai déjà je sais ceci : tout ce que nous avons tu pour vivre et ne pas tuer, tout ce que nous avons enseveli déchiré en petits morceaux jeté au vent menti incinéré recouvert de trois couches de peinture retourné en son contraire renvoyé en mer et sur terre étouffé sous l'oreiller, il suffira d'un signe de plume, d'une arête le jour venu, d'un rien, d'un nom d'un rien, du nom d'un chien, d'un lapsus, un peu de tissu cicatriciel, l'empreinte d'une angoisse celée dans un jardin. »