Hélène Clerc-Murgier

Cléomas était un bandit de la pire espèce, se plaisait-il à dire. Il n’était pourtant pas bien vieux. Même s’il ne connaissait pas son âge exact, il savait qu’il avait entre vingt-deux et vingt-quatre ans. (...)
Il ne connaissait pas non plus ses parents. Ou, pour être tout à fait honnête, il avait connu une femme qui lui avait tenu lieu de mère, sans qu’il n’ait jamais su si elle l’était véritablement ou pas. Il n’eut d’ailleurs jamais l’occasion ni même l’idée de lui poser la question. Cette femme était la méchanceté incarnée. Revêche, violente, dure comme la pierre et mauvaise comme une teigne, elle portait sur son visage les stigmates de son caractère : les yeux petits et enfoncés, se plissant en signe de défi face à son interlocuteur, un nez proéminent, trop large, trop long, une bouche fine comme une lame, et lorsqu’elle l’ouvrait (c’est-à-dire souvent) une voix aiguë qui vociférait plutôt qu’elle ne parlait. Quant à ses doigts, dix fils de fer rêches, froids, cassants. Jamais une caresse, une attitude tendre, mais en permanence des gestes brutaux, saccadés et une cruauté à nulle autre pareille.

Où l’on fait la connaissance de Cléomas