Hélène Lenoir

Il regardait droit devant lui. S’ouvrait prudemment au plaisir d’être simplement dehors un vendredi soir après dîner en compagnie d’une belle femme, une étrangère qu’il se sentait vaguement chargé de guider dans la ville, une Française qui pouvait d’une seconde à l’autre le laisser seul, partir en courant vers des lieux animés ou choisir un autre garde du corps plus fiable, plus distrayant, tandis qu’il poursuivrait sa promenade, sans amertume, supposait-il, content, quoi qu’il arrive, de s’être laissé entraîner à marcher un soir d’été jusqu’au fleuve...