Henning Mankell

Ils remontèrent une fois de plus en voiture. Bientôt une heure du matin. Wallander pensa avec ennui à l'appartement vide qui l'attendait à Ystad. Quelque chose dans sa vie semblait avoir pris fin il y a très longtemps, bien avant l'instant où il s'était retrouvé à genoux dans le brouillard du champ de manœuvre. Mais il ne s'en était pas aperçu. Il songea au tableau de son père qu'il avait vu dans la villa de Gjutargatan. Jusqu'ici, l'art de son père lui avait presque paru honteux, une surenchère sur le marché du mauvais goût. Il se demande soudain si ce n'était pas tout autre chose qui était en jeu. Son père peignait des toiles qui donnaient aux gens le sentiment d'équilibre qu'ils cherchaient partout, mais qu'ils ne trouvaient finalement que dans ses paysages immobiles. Il se rappele sa propre réflexion, plus tôt dans la soirée : qu'il était un policier du dimanche. ce mépris était peut-être inutile.
- A quoi penses-tu?
- Je ne sais pas, mentit Wallander. Je suis fatigué