Henri Loevenbruck

- Je suis désolé mademoiselle, ce n'est pas que vous soyez laide, mais je ne couche jamais avec les filles de plus de trente ans.
La blonde écarquilla les yeux, ne sachant si elle devait rire ou s'offusquer.
- Mais... Euh... J'ai vingt-cinq ans !
- Ah. Dans ce cas, c'est que vous êtes laide...
La gifle résonna dans toute l'arrière-salle du bistrot parisien. La jeune femme, rouge de colère et d'humiliation, se leva d'un bond, renversant sa chaise au passage, puis quitta le Sancerre d'un pas enragé, abandonnant derrière elle le visage goguenard d' Ari Mackenzie.
Le quadragénaire se frotta la joue en grimaçant, puis, sous le regard perplexe des autres clients du bar, termina d'un trait son verre de single malt comme s'il ne s'était rien passé. Il était ici chez lui, ou presque. Il faisait partie du décor.
- Qu'est-ce que tu lui as fait, à cette pauvre petite ? Soupira la serveuse en s'approchant de la table d'un air las.
Ari haussa les épaules.
- Rien de spécial. Je lui ai juste dit qu'elle était moche.
Béné ne put retenir un sourire.
- T'es vraiment une crapule ! En plus, elle était mignonne comme tout !
- Oui, mais elle était tellement bête que ça la rendait laide. Tout le contraire de toi en somme.
- Elle avait de très jolies jambes.
- Oh, tu sais, comme disait Casanova, dans l'examen de la beauté d'une femme, la première chose que j'écarte ce sont ses jambes.