Henri Troyat

Ce n'étaient pas leurs visages qui la poursuivaient, c'étaient leurs mains. Molles et moites, ou sèches et squelettiques, ou irriguées de veines bleues, ou tavelées de points bistres, ou envahies de poils sur les phalanges ! Elle eût pu mettre un nom sur chacune d'entre elles. Coupées au poignet, elles flottaient dans l'air, telles des méduses. Certaines la visitaient jusque dans ses rêves.