Nous ne sommes peut-être pas les rois du Kama Sutra, les trapézistes du plumard, des détonateurs d'orgasmes, mais nous nous sommes beaucoup employés à le devenir. Peut mieux faire sûrement. Mais travailleur. C'est incontestable.
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Sans rien se dire, nous voici tous rivalisant de grossièreté, comme si notre jean fouterie servait de cache-misère à une sexualité devenue par la force de notre maitre, l'alcool, la marque la plus lamentable, la plus accusatrice aussi, de notre impuissance.