Hervé Commère

Je me suis allumé une cigarette. On filait à cent dix, on avait déjà traversé la Belgique sans un contrôle. Et puis avant qu’on s’inquiète de son retard en Alsace, je serais déjà libre et plein aux as.
« Tu mourras jeune », il a répété.
Il parlait tout doucement, ça avait l’air de lui faire de la peine.
« Je t’ai pas bien vu, tu sais. Je crois que je pourrais même pas te reconnaître. Mais j’ai vu que tu étais pas vieux. »
Je n’ai rien répondu. J’étais concentré. Je fixais la route et l’horloge.
« Tu m’emmènes où ? »
J’ai soufflé la fumée sur le pare-brise.
« Tu peux me le dire, de toute façon je le saurai en sortant du camion.
— Sauf si je te tue », j’ai lâché.