Hervé Jourdain

Ici, chacun avait ses tics de comportement. À une table voisine, un moustachu, courbé, isolé comme elle, tenait une tasse de café dans une main tandis qu’il jouait compulsivement avec un paquet de Camel de l’autre. Plus loin, une table de six ; un noir d’une trentaine d’années porteur d’un bonnet, la barbe naissante, fixait sévèrement celui qui lui faisait face, un vieux type qui remplissait une grille de mots fléchés en tirant la langue. Un troisième, qui ne cessait de tenir des propos confus, portait des nu-pieds et une croix chrétienne au métal bleu et rouge. Un autre, basané, peut-être arabe, plus sûrement méditerranéen, s’adressait à la seule fille du groupe, une certaine Émilie, perdue dans des pensées abyssales malgré l’insistance de son interlocuteur. Ailleurs, un dégénéré à qui il manquait toutes les dents d’un côté de la mâchoire supérieure regardait fixement le mur.