Hervé Jourdain

Il vit à peine le voyou s’emparer d’un mini Uzi glissé à la ceinture. Une jambe à la traîne, Zohair arma et se mit à arroser tout en progressant. Le premier coup de rafale finit sa course dans un bruit assourdissant contre le rideau métallique d’une brasserie dont le taulier avait définitivement mis la clé sous la porte. Le deuxième grain rebondit contre les pavés. Réfugié derrière un pan de mur, Bonnot, tremblant de peur, vit alors Desgranges s’emparer de son 9 mm, armer la culasse du Sig Sauer, chargeur à quinze cartouches. L’homme approchait. Une troisième rafale vrilla l’air. Puis un déclic, le bruit du métal qui percute le sol. Incident de tir ? Rechargement en cours ? Desgranges, l’arme au poing, se redressa pour voir l’Arabe tenter de ramasser, dans un geste désespéré, le chargeur qui s’était décroché. Le voyou releva la tête, fixa celle du flic qui lui faisait face, et se mit à sourire. Un sourire du genre « tu ne vas pas tirer sur un type désarmé, quand même !? ».