Hervé Prudon

Sur la photo qui trône sur la télé, il a déjà seize ans, il sourit moins, il est arrogant, il pose. Les cheveux ont un peu poussé, mais le costume est démodé. Il défie la vie, à nous deux, on va bien s’amuser, j’aurai plein de jolies filles et des grosses bagnoles. Sur la dernière photo, la seule en couleurs, il est super-sapé, c’est le mariage, Bobonne lui sourit, lui, il a pas l’air finaud, il sent déjà les deux gosses pleurnichards à torcher, la mousmé acariâtre, elle va rechigner d’ici peu à la besogne conjugale, son costume de mariage servira pour le bureau, il aura un jean à plis pour les week-ends, une voiture fiable et bourrée de gadgets pour promener Mimi et son jeune frère Toto, il est tourné vers sa photo de jeunesse et a l’air de penser qu’en ce temps-là, j’emballais sec, ça valsait les nanas, alors qu’en fait il se faisait chier dans un bahut sordide avec des azimutés des maths et des philosophes boutonneuses, des perverses de la version latine, qu’il se branlait en rêvant à des baiseuses de pissotières, qu’il rougissait devant la crémière aux gros seins…