Hervé Prudon

Papa souriait les yeux mi-clos, Papa Maillard. Ça n’était sans doute qu’une réaction au soleil. Papa n’était pas si gracieux. Bébé tira les rideaux. Papa souriait toujours. Ça ne voulait rien dire. Il aurait fallu attendre le terme d’un long processus de décrispation des muscles du visage. Bébé ne voulait pas attendre. Il avait assez attendu. Bébé ne voulait pas entendre, suffit. Vingt années sous l’aisselle poisseuse de Papa. Le vieux pouvait sourire, il pouvait bien rêver aux trois mille femmes qu’il avait drivées dans le plus grand bordel d’Alger. Il pouvait bien crever dans son fauteuil immémorial, en frappant fort sa poitrine de grand fumeur mea culpa.