Hunter S. Thompson

"Vise un peu là-bas, dis-je; deux femmes en train de baiser un ours polaire.
-- S'il te plait, reprit-il, garde ces choses pour toi. Pas maintenant." Il fit signe à la serveuse d'apporter deux autres Wild Turkeys, et déclara :
"C'est mon dernier verre; combien peux-tu me prêter ?
-- Pas beaucoup, pourquoi ?
-- Il faut que je fiche le camp, dit-il.
-- Tu pars ?
-- Oui. Je quitte le pays. Ce soir.
-- Calme-toi, lui-dis-je; ça ira mieux dans quelques heures.
-- Non, je parle sérieusement.
-- George Metesky aussi. Et t'as vu ce qu'ils lui ont fait ?"
Il s'écria : "Fais pas le con ! Une heure de plus dans ce patelin et je tue quelqu'un."
Je vis que c'était vraiment la limite pour lui, cette terrifiante intensité qui vous prend au plus fort d'une attaque de mescaline. Je lui fis : "D'accord, je vais te prêter un peu d'argent. Sortons voir combien il nous reste.
-- Est-ce qu'on va y arriver ? demanda-t-il.
-- Eh bien... cela dépend du nombre de gens qu'on va devoir se farcir d'ici à la porte. Tu veux te tirer tranquillement ?
-- Je veux surtout me tirer rapidement, répliqua-t-il.
-- D'accord. Payons ce qu'on doit ici et levons-nous très lentement. On a tous les deux la tête pétée. Ce petit parcours va nous prendre un moment." Je criais à la serveuse d'apporter l'addition. Elle s'approcha, l'air las, et mon avocat se leva.
"Est-ce qu'ils vous payent pour baiser cet ours ? lui demanda-t-il.
-- Quoi ?
-- Il plaisante, fis-je en me plaçant entre eux deux.