Ian Fleming

Avec l'aurore, l'avion s'éveilla et s'anima. A sept mille mètres au-dessous, on commençait à distinguer les maisons, pareilles à des grains de sucre en poudre renversés sur un tapis marron. Rien ne bougeait à la surface de la terre, si ce n'est de temps en temps le mince panache de fumée d'un train, la trainée blanche d'un bateau de pêche dans un détroit, ou l'éclat des chromes d'une voiture miniature, renvoyé par le soleil.