Ian McDonald

Au cœur du désert, Rael Mandella remarqua qu'il avait fini de pleuvoir. Les enfants, comme des poussins, risquèrent un œil sous son manteau. Des pousses vertes se déroulaient sous leurs sandales comme des ressorts et agitaient leurs tiges pâles dans la brise.
Les fleurs s'étaient faufilées autour de la guitare rouge. Rael Mandella s'approcha de l'instrument et le souleva. A l'endroit où il était resté posé de minces tiges blanches cherchaient la lumière.
La guitare rouge était morte. Sa peau plastique détendue était calcinée et pleine de cloques, ses sillets étaient rongés, ses cordes étaient noircies, son manche en bois de rose était fendu de haut en bas. Un peu de fumée montait des synthétiseurs et amplificateurs fondus. Rael Mandella était en train de tourner et retourner le cadavre de l'objet dans ses mains lorsque les cordes cassèrent net: un son précis, définitif. Après sa mort, la guitare avait comme un air de propreté. Comme si la pluie avait lavé ses péchés.