Ian Rankin

On avait mis Sammy dans une chambre individuelle avec des tuyaux et des appareils partout, telle qu'il en avait vu au cinéma et à la télévision. Sauf que cette chambre-là était plus décrépie, avec la peinture qui s'écaillait sur les murs et autour des encadrements de fenêtres. Les chaises avaient des pieds en tubes protégés de patins en caoutchouc et une assise en plastique moulé. Une femme se leva quand il entra. Ils s'étreignirent. Il l'embrassa sur le côté du front.
Il lui a foncé dessus exprès.
-Salut, Rhona.
-Oh, John…
Elle paraissait fatiguée, bien sûr, mais elle avait une coupe soignée et les cheveux teints de la couleur d’or sombre des blés mûrs. Elle était vêtue avec élégance et portait des bijoux. Il scruta son regard. Sa couleur avait changé, c’étaient des lentilles teintées. Plus rien ne trahissait son passé, pas même ses yeux.
-Rhona, je suis navré.
Il chuchotait, ne voulant pas déranger Sammy. Ce qui était risible, parce qu’en cet instant, il ne désirait rien de plus au monde que de la voir se réveiller.
-Comment va-t-elle ?
-A peu près pareil…..
Les mondanités étant réglées, Rebus s’approcha du chevet de Sammy. Elle avait encore le visage tuméfié et, à présent, il pouvait identifier la cause de chaque écorchure : le rebord, le mur, le trottoir. Une jambe fracturée et les deux bras enveloppés de bandages. Un ours en peluche auquel il manquait une oreille était campé près de sa tête. Rébus sourit.
-Tu as apporté Pa Broon.
-Oui.
-Est-ce qu’ils savent maintenant s’il y a…. ?
En parlant il ne quittait pas Sammy des yeux.
-Quoi ? demanda Rhona, nullement d’humeur à lui faciliter la tâche.
Pas moyen de se cacher.
-Des dégâts au niveau cérébral.
-Personne ne nous a rien dit, articula-t-elle, mortifiée.
Il lui a foncé dessus exprès.
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