Ilyasah Shabazz

- Il faut que tu sois réaliste, a-t-il continué. Avocat ? Ce n'est pas un objectif réaliste pour un Nègre.
Mon estomac s'est noué.
- Mais je...
- A quoi peux-tu vraiment prétendre ? Charpentier ? Tu es habile de tes mains. C'est un métier respectable, charpentier.
- Mais, monsieur, je fais partie des meilleurs de la classe, ai-je réussi à articuler. Je crois que...
Ma voix s'est brisée. Derrière mes protestations, je sentais mon rêve s'échapper. Me filer entre les doigts, comme de l'air.
J'essayais de m'accrocher à l'opinion de mon père et au fait que ma mère nous répètait toujours qu'on devait le rendre fier de nous.
- C'est la vraie vie, mon garçon, a repris M. Ostrowski. Même si tu es excellent en classe, une fois franchies ces portes, tu es juste un Nègre.
Juste un Nègre.
Ces mots me hantent. Je n'arrive pas à me les sortir de la tête.