Quand j’essaie de lui parler arabe, elle m’imite en déformant exprès, moqueuse. Plus tard, elle s’apercevra que son morceau d’ombre est un soleil, celui que ma mère recherchait à travers le hublot de sa cuisine, cité Massue. Celui que ma grand-mère guettait entre les rameaux des palmiers. Celui que je trouve dans les bras d’Albert.