Où est la photographie de son viol? Où doit on placer ce dernier souvenir, le seul capable de tout interrompre, de tout salir, de vomir sur l'ensemble de ce catalogue parfait? La femme idéale n'existe plus. Il n'y a plus de femme, ni d'épouse, de sœur ou de fille. Il y a seulement la saleté, la colère et la noirceur de son entre jambe qui se tiennent là, bien en face d'eux.