Irène Némirovsky

Brouhaha confus et doux qui enfle et se rapproche rapidement comme une houle sur la mer. Il pleut. Les hautes maisons sont noyées d'ombre et de brouillard ; un phare d'auto énorme passe, troue la brume ; des trottoirs mouillés, le toit de l'Opéra brillent sous l'averse comme de sombres miroirs. C'est Paris, à la fin de mars, au crépuscule. Les lumières tournent si vite qu'on ne distingue rien qu'un torrent de flammes. Puis des mots, toujours les mêmes, surgissent, se rapprochent et grossissent démesurément ; ils tremblent à travers la pluie. Bar, Hôtel, Dancing. Au moment où s'apaisent les cris des klaxons, on aperçoit une rue noire, vide, mouillée. Des lettres brillent de haut en bas et s'éteignent. Willy's Bar.

(incipit)