Isabel Keats

En fait, elle saisirait l’occasion pour étudier si l’un d’eux pourrait lui servir pour devenir l’un des personnages du roman qu’elle travaillait depuis près de deux ans. La fille promettait ; ces yeux noisette, intelligents et brillants, indiquaient qu’elle n’était pas la typique adolescente sans intérêt. Quant au père, elle reconnaissait qu’il n’était pas mal du tout, mais, depuis un certain temps, elle haïssait tant le genre masculin que, plus d’une fois, il lui était passé par la tête de déchirer les trois cents pages qu’elle avait écrites pour transformer, dans son rêve féminin, son roman en un policier à suspense où seules les femmes interviendraient. Des femmes triomphantes, bien sûr ; des femmes qui n’ont absolument pas besoin des hommes, évidemment ; des femmes qui se reproduiraient au moyen de spores… enfin. Elle secoua la tête et décida qu’il serait plus productif de continuer à nettoyer.