Isabelle Lorédan

Aux aurores, ils sont venus nous chercher. Quatre hommes en armes nous ont escortés jusqu'à un officier. À ses côtés, un SS nous toise d'un regard haineux. Celui-ci n'a d'allemand que l'uniforme, c'est un français, comme nous. Certainement un « bon français » selon les critères maréchalistes, une ordure de la pire espèce selon les nôtres. L'appel commençe, accompagné d'un rituel lugubre. Pour chaque nom cité, l'allemand raye celui-ci de son registre.