Isabelle Poncet-Rimaud

Quel regard l'enfant tapi en moi portera-t-il
sur la nappe à carreaux du pique-nique de sa vie ?
Que verra-t-il au fond du panier
à même le sol où gisent les restes de ce qui
fut fraîcheur et source au temps de la marche ?
Quel vent retroussera la chevelure
éprouvée par les ans ?
De quel rire accueillera-t-il la chute des écorces
et la repousse des bourgeons ?
A quelle hauteur sa vue se posera-t-elle quand
viendra le dernier vol ?
Que trouvera-t-il dans la gueule du petit chien qui
toujours rôde :
la branche morte des illusions ou la balle
bondissante des amours partagées ?