Isabelle Wenta

« — C’est quoi, ton prénom ? Je ne peux quand même pas continuer à t’appeler « inspecteur ».
Assis en tailleur sur mon lit, Lawrence m’adressait un regard à la fois innocent et interrogateur, tout en jouant avec son briquet, l’allumant et l’éteignant. Question légitime. La veille, nous n’avions pas vraiment pris le temps de discuter. Je biaisai toutefois :
— Je t’ai donné ma carte de visite…
Il rangea son briquet – je lui avais demandé de ne pas fumer dans ma chambre – et extirpa ladite carte, désormais écornée, de la poche arrière de son jean, l’agitant d’un air réprobateur :
— « G.B. Peyton » ! G.B. ! Tu te fiches de moi ? Ne me dis pas que tu es de ceux qui se la jouent snob en utilisant leurs initiales ? Je refuse de t’appeler G.B. !
Son sourire, de moqueur, se fit féroce, la carte pointée vers moi, accusatrice :
— Ou alors… tu as honte de ton prénom !
Vautré sur l’unique chaise, cravate desserrée et col ouvert, je ne répondis pas, faisant mine de me concentrer sur ma bière. »