Aujourd'hui, de surcroît, les heures passées au Cottolengo pesaient sur lui, et toute cette Inde de gens nés pour le malheur, et la question, l'accusation muette qu'elle posait à tous ceux qui procréent. Il lui semblait que ce spectacle, cette prise de conscience ne pouvaient rester sans conséquences, comme s'il eût été, lui, la mère, et sensible à la façon d'une plaque photographique, ou miné depuis longtemps par la désintégration atomique, et incapable de donner naissance à autre chose qu'une descendance condamnée.