Ivan Tourgueniev

La bougie vacille et s'éteint... Qui est-ce qui tousse là-bas d'une voix sourde et rauque ? Recroquevillé sur lui-même, mon vieux chien se blottit et frissonne à mes pieds - mon seul compagnon... j'ai froid... je gèle..., et ils sont tous morts... tous...
ö fraicheur, ô beauté des roses d'autrefois...
Septembre 1879