J. R. Ward

Tohr se passa une main tremblante sur le visage, comme s’il essayait d’effacer ses traits. Puis il saisit l’encolure de son propre débardeur, juste au-dessus du cœur.
— Je ne peux pas arrêter… uniquement parce que son corps a cessé de vivre.
— Mais tu te comportes comme si c’était arrivé hier, et je n’ai pas le sentiment que cela va changer.
Lassiter s’approcha du lit sur lequel était étalée la robe d’union. Il empoigna le satin, souleva le vêtement par la jupe et l’agita en l’air.
— Ce n’est pas elle. Ta colère n’est pas elle. Tes rêves, ta saloperie de douleur… rien de tout cela n’est elle. Elle est morte.
— Je le sais, rétorqua Tohr. Crois-tu que je l’ignore ?
Lassiter tendit la robe devant lui, et le satin tomba comme une pluie de sang.
— Alors dis-le !
Silence.
— Dis-le, Tohr. Laisse-moi l’entendre.
— Elle est…
— Dis-le !
— Elle est…
N’entendant rien, il secoua la tête et jeta la robe sur le lit. Grommelant à voix basse, il retourna vers la porte.
— On ne va nulle part. Malheureusement, c’est la même chose pour elle.