J. R. Ward

Sissy ne savait pas grand-chose en matière de sexe. Enfin, elle en connaissait évidemment la théorie, mais pas la pratique. Et ce n’était pas dû au fait qu’elle était prude. Seulement, elle n’avait jamais rencontré d’homme qui vaille le risque de tomber enceinte, et n’avait jamais été attirée par quelqu’un au point de se laisser enivrer par de l’alcool ou des illusions romantiques.
Mais elle en savait assez pour être absolument sûre que son sauveur avait passé la majeure partie de la nuit à faire l’amour.
Et elle en eut la confirmation – non pas qu’elle en eût besoin – quand Jim lui tourna le dos en regagnant sa chambre : ce dernier était recouvert d’une immense faucheuse tatouée en noir et blanc. Et des griffures apparaissaient à la fois sur l’encre et la chair, comme si une femme s’était cramponnée à lui pendant qu’il…
— Tu te fous de moi ? demanda-t-elle.
Il s’arrêta net. Mais plutôt que de se retourner, il se contenta de baisser la tête, semblant trop fatigué pour la soutenir.
— Je croyais que tu étais censé te battre pour remporter la guerre. (Elle s’approcha de lui et se posta devant son corps meurtri.) Mais ce n’est pas ce à quoi tu as employé ta nuit, n’est-ce pas ?
— Sissy… Tu ne comprends pas.

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