Jacques Ancet

On écrit les dates. La neige les couvre.
Les choses sortent d'une lueur pâle.
Elles sont nettes et montrent leur face
cachée. On les reconnaît à peine.
Terre et ciel ont échangé leurs noms.
Des oiseaux tombent comme des pierres.
Le silence ressemble à la peur.

(Les travaux de l'infime)