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Note moyenne 4.25 /5 (sur 104 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Lyon , le 14/07/1942
Biographie :

Jacques Ancet est un poète et traducteur français.

Après des études secondaires et supérieures dans cette même ville, il fut lecteur de français à l'université de Séville, puis agrégé d'espagnol. Il a enseigné depuis plus de trente ans dans les classes préparatoires aux Grandes Écoles avant de se consacrer à son travail d'écrivain et de traducteur près d'Annecy, où il réside.

Au cours de sa carrière, il a reçu ces distinctions :

le prix Apollinaire en 2009
le prix de poésie Charles Vidrac de la Société des gens de lettres en 2006
le prix Hérédia de l'Académie française en 2006
la bourse de traduction du prix européen Nathan Katz en 2006
le prix Rhône-Alpes du Livre en 1994
le prix de traduction Nelly Sachs en 1992

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Source : Wikipédia
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Vidéo de

POÉSIE HISPANIQUE – l’Espagne contemporaine : de l'Ultraísmo à Sanchez Ortiz (France Culture, 1982) Une compilation des émissions « Albatros », par Gérard de Cortanze, diffusées les 3, 10, 17, 24 et 31 janvier 1984 sur France Culture. Invités : Jacques Ancet, Saül Yurkievich, Claude Miniere et Severo Sarduy. Poètes évoqués : José Angel Valente, Pere Gimferrer, Andres Sanchez Robayna, Julian Rios et Emilio Sanchez Ortiz.

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Citations et extraits (194) Voir plus Ajouter une citation
Jacques Ancet
Piatka   29 janvier 2019
Jacques Ancet
Écrire c’est être traversé.
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Jacques Ancet
Piatka   27 janvier 2019
Jacques Ancet
UN MORCEAU DE LUMIÈRE



J’écris des dates

le temps les traverse

ne laisse qu’un peu de poudre humide

parfois les feuilles remuent

le ciel n’est pas le ciel

le jour est un reste de regard.
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Jacques Ancet
sabine59   08 octobre 2021
Jacques Ancet
Je me demande encore ce qu'est l'amour

cette folie de faire tourner le monde

autour d'un même centre rose et mortel

je sais qu'il n'est pas de réponse je sais

que c'est se vouer à la perte et aux larmes

mais malgré tout j'ouvre les bras je dis oui.



( " La brûlure " in " Lettres vives" 2002)
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GeraldineB   03 novembre 2021
L'identité obscure de Jacques Ancet
Tu te dis qu'il faut se dépêcher, qu'il faut garder

ce qui peut l'être encore, un après-midi de mars,

par exemple, avec un ciel gris et des primevères,

un marché, peut-être aussi, comme il y a longtemps,

la lumière, les cris, les odeurs et ce silence

où tout soudain s'arrête sans pourtant s'arrêter,

tu vois chaque visage, chaque geste figé

dans l'éclat d'un instant suspendu, une explosion

immobile qu'on entend partout dans la douceur

de l'heure qui sonne, un roucoulement de pigeon,

sous les paroles, les sourires, les mains serrées,

tu te dis qu'est-ce qu'on peut faire, la vie continue,

mais la vie c'est quoi au juste....



(Extrait du douzième chant)
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GeraldineB   25 mai 2021
La ligne de crête de Jacques Ancet
Ni sport ni exploit technique. Il ne s'agit ici ni de vaincre un sommet, ni même, comme on dit, de se « dépasser ». Plutôt d'entrer dans un rapport où sujet et objet confondus ne sont plus qu'un seul continu de pierre, de chair, de regard, de lumière, de mémoire, d'espace, de pensée et de vide. Et ce rapport ne peut avoir lieu que dans l'emportement d'un mouvement. La montagne écrase quand on l'affronte dans la fixité du regard; elle accueille si l'on marche vers elle, si l'on s'y oublie. L'expérience à laquelle elle invite est celle d'une dépossession. Du temps, de l'espace et de soi-même. Gravir pas à pas sa grande forme à la fois inquiétante et accueillante, massive et aérienne, c'est entrer dans un présent qui ouvre à l'instant des choses. Dans la lenteur de l'ascension s'établit un contact d'ordre... ontologique. J'hésite à écrire ce mot, tant il recouvre de facilités et de prétentions. Je veux parler de cette manière d'être ensemble où, aux moments les plus forts de l'ascension, le temps de l'homme et le temps du monde se rencontrent. Alors, on est là, totalement. Dans l'éclat unanime - anonyme. Où chaque parcelle d'espace et de temps reflète l'infini du monde. Une expérience d'être, effectivement. Je marche, et chaque pas réaffirme la vie. L'intensifie. Face à la mort. Qui, un instant recule. Dans l'oubli de soi-même. Dans l'affirmation de tout.
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Jacques Ancet
coco4649   27 janvier 2020
Jacques Ancet
J’attends





– Qu’est-ce que tu fais ?

– J’attends.

– Quoi ?

– Si je savais.

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Pasoa   22 mai 2021
La ligne de crête de Jacques Ancet
Le temps s'étire comme, mot à mot, une phrase si lente qu'elle semble immobile. Et c'est peut-être dans cette lenteur qu'on voudrait entrer. Pour y trouver ce qui pousse et à la fois appelle. Ce passage comme d'une eau obscure, silencieuse, qui coulerait on ne sait où pour resurgir soudain, miroitante et sonore, ouvrant la vie - un espace si clair qu'il serait sans limite.



p. 62
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Pasoa   21 mai 2021
La ligne de crête de Jacques Ancet
Qu'est-ce qu'un lieu - ce qu'on appelle un lieu ? Non pas l'en face du paysage, la distance du panorama, mais cette configuration singulière où, sans qu'on l'ait ni prévu ni voulu on se découvre soudain là, au centre. De quoi on ne le sait pas. Mais on est dans un espace où habiter, où découvrir, une fois encore, que quelque chose commence, ne cesse de commencer et qu'on commence avec.

Comme parfois au détour de tel chemin, la surprise d'un jardin entrevu - l'obscur d'un tronc, le vert liquide de l'herbe et des feuillages - par la porte entrebâillée d'un mur. Ou, plus simplement, ce coin de place au soleil, ce banc à l'ombre de trois peupliers sur lequel on attend. Car c'est peut-être l'attente qui fait le lieu. Tout ce que le corps et le regard y mettent de vie pressentie et promise. En ce sens, n'importe quel morceau d'espace peut devenir un lieu, pour peu que l'habite l'intensité d'une attente qui est moins peut-être celle de ce qui vient que de ce qui revient. Quelque chose comme un grain d'enfance. Et tout se met à briller.



Pp. 11-12
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Pasoa   12 novembre 2021
L'identité obscure de Jacques Ancet
[...]

cette sorte d'impatience parfois minuscule,

toujours présente, même si c'est un jour de plus,

le même jour toujours, toujours différent, et l'air

qui bouge dans les feuilles, la lumière un peu grise

autour du tronc obscur qui semble ne pas bouger

mais qui bouge, imperceptiblement, au plus profond

de sa matière, on ne voit rien et pourtant il bouge

autant qu'herbe, nuages, corneilles, tout autour,

mais dans un temps trop lent pour qu'y entre le regard

et trop rapide pour l'attente de la montagne,

chacun son rythme, disait l'autre, puisque le monde

est un faisceau de rythmes croisés entrecroisés

jamais synchrones, celui de l'étoile et du sang,

du mur et du vent, du silex et de l'araignée,

rien ne vibre à l'unisson comme le croient les sens,

tout s'enfuit, tout diverge, se disperse, s'efface

dans l'apparente immobilité, le feu crépite

sous les arbres, on voit les flammes rouges, la fumée

qui penche avec le vent, on entend le bruit de l'eau,

celui des feuilles ou des pas qui ressemble à la pluie,

[... ]



(extrait du "Chant IX") pp. 56-57

56
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Pasoa   22 novembre 2021
Vingt-quatre heures l'été de Jacques Ancet
Huit heures



Entre le vif et la vie

vient se glisser le matin.

Le chien passe à la poursuite

de l'instant. Mains, table et bols

ouvrent le récit du jour.

Le nom de ce qui s'approche

est caché dans les couleurs.

Il est huit heures. L'air brille.



p.26
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