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Note moyenne /5 (sur 55 notes)
Nationalité : France
Né(e) à : Lyon , le 14/07/1942
Né(e) à : Lyon , le 14/07/1942
Biographie :
Jacques Ancet est un poète et traducteur français.
Après des études secondaires et supérieures dans cette même ville, il fut lecteur de français à l'université de Séville, puis agrégé d'espagnol. Il a enseigné depuis plus de trente ans dans les classes préparatoires aux Grandes Écoles avant de se consacrer à son travail d'écrivain et de traducteur près d'Annecy, où il réside.
Au cours de sa carrière, il a reçu ces distinctions :
le prix Apollinaire en 2009
le prix de poésie Charles Vidrac de la Société des gens de lettres en 2006
le prix Hérédia de l'Académie française en 2006
la bourse de traduction du prix européen Nathan Katz en 2006
le prix Rhône-Alpes du Livre en 1994
le prix de traduction Nelly Sachs en 1992
+ Voir plusJacques Ancet est un poète et traducteur français.
Après des études secondaires et supérieures dans cette même ville, il fut lecteur de français à l'université de Séville, puis agrégé d'espagnol. Il a enseigné depuis plus de trente ans dans les classes préparatoires aux Grandes Écoles avant de se consacrer à son travail d'écrivain et de traducteur près d'Annecy, où il réside.
Au cours de sa carrière, il a reçu ces distinctions :
le prix Apollinaire en 2009
le prix de poésie Charles Vidrac de la Société des gens de lettres en 2006
le prix Hérédia de l'Académie française en 2006
la bourse de traduction du prix européen Nathan Katz en 2006
le prix Rhône-Alpes du Livre en 1994
le prix de traduction Nelly Sachs en 1992
Source : Wikipédia
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Festival Voix Vives 2016
Joutes poétiques : Jacques Ancet
Images et montage : Thibault Grasset - ITC Production
#Poésie #VoixVives #JacquesAncet
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Jacques Ancet
UN MORCEAU DE LUMIÈRE J’écris des dates le temps les traverse ne laisse qu’un peu de poudre humide parfois les feuilles remuent le ciel n’est pas le ciel le jour est un reste de regard. |
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Jacques Ancet
Un morceau de lumière J'écris des dates le temps les traverse ne laisse qu'un peu de poudre humide parfois les feuilles remuent le ciel n'est pas le ciel le jour est un reste de regard |
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Jacques Ancet
Sur le sable, entre les pierres, l’écume laisse une trace, l’efface. C’est ça aussi, ce frôlement, ce passage - rien encore, rien déjà - c'est imperceptible, presque, le fil de feu, la rencontre de l’instant et de l’éclair, un éblouissement noir et rien. L’écume, le sable. L’imperceptible, Lettres Vives, 1998 |
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La chambre vide de Jacques Ancet
Le moment où la nuit pénètre le jour est invisible comme les deux corps qui s'aiment et s'oublient. De longs silences les traversent plus musique que la plus pure musique, un espace pour disparaître et demeurer pourtant. Ils ne savent que l'instant qui n’en finit pas d’être l'autre, ils ne savent que le sang dans la lenteur des mains, dans la moiteur de l'impossible le lent éclair qui trace et foudroie leur image. |
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Jacques Ancet
Je me demande encore ce qu'est l'amour cette folie de faire tourner le monde autour d'un même centre rose et mortel je sais qu'il n'est pas de réponse je sais que c'est se vouer à la perte et aux larmes mais malgré tout j'ouvre les bras je dis oui ( " La brûlure", in " Lettres vives") |
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Un morceau de lumière de Jacques Ancet
[JE ME PERDS DANS LE CREUX DES JOURS] Je me perds dans le creux des jours j’oublie ma voix mais ma voix elle ne m’oublie pas je l’entends même quand je me tais c’est quelque chose comme un peu d’eau qui coule quelque part ailleurs tout près une germination lente silence ou sang entre deux gestes une attente sans visage une sorte de voyage immobile où soudain je suis perdu je dis il est trop tard ou trop tôt je vois ce que les choses jamais ne me diront je tends la main je l’ouvre elle est pleine d’un feu vide qui m’aveugle je n’y suis pour personne j’y suis pour le monde entier |
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La chambre vide de Jacques Ancet
En t'attendant je regarde ton visage absent le soleil en souligne les traits l'ombre d'un oiseau l'efface un instant ( je compte les secondes qui nous séparent) j'invente ton nom |
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La tendresse de Jacques Ancet
j’ai tracé des lettres, des mots, une phrase comme un fil traversant ma mémoire, remontant jusqu’à cette main solitaire crispée, entrouverte, crispée encore, pulsation lente que je sens maintenant sous mes doigts, coulée obscure, irrésistible, je plonge mon visage dans l’encre, les mots sont étincelles, lunules dansantes, filaments, fissures, sillons dans la nuit étroite, crépitement encore, suif ou résine, éclat soudain et la main s’ouvre, immobile, sur la paroi rouge, elle monte, est-ce la tienne, je vais la toucher mais le jour une fois de plus efface ton vertige,
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La ligne de crête de Jacques Ancet
Au lever, c’est un éblouissement sur lequel se détache l’encre de deux grands feuillages, quelques bosquets, un ou deux toits. L’air est d’une fraîcheur sonore, rayée d’insectes vifs, l’herbe un infini de feux liquides. Si les yeux montent, ils ne rencontrent que la dérive floconneuse d’une buée et la découpe lumineuse et obscure à la fois d’un grand vide bleu. |
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