Jacques Ancet

                    VIII
  
  
  
  
   Je sors et j’entre en même temps. On appelle ça naître.

   Chacun connaît cette indécision. Sortir et entrer à la fois,

   Du chaud dans le froid, du silence dans le fracas, de la
pénombre dans l’éclat.

   Le hurlement vient-il du dehors ou du dedans ? Des deux
en même temps ?

   Les poings se serrent, les doigts s’ouvrent. Vont-ils vers le
monde ou vient-il vers eux ?

   Des voix parlent mais on ne les entend pas. Ou si on les
entend

   On ne les comprend pas. On est sans mots avec sa peau

  Avec juste l’air dans sa bouche pour crier.