Jacques Ancet

                    X
  
  
  
  
   Donc, j’entre. Rien d’autre à faire : dans le jour, dans
le soir, dans la nuit.

   Dans ce que je ne sais pas dire. Dans ce que je ne sais
pas voir.

   L’espace est immense ou étroit, c’est la même chose.
J’entre.

   Entrer suppose qu’on est sorti. Mais quand était-ce ?
Et où ?

   Je compte sur mes doigts. Je les confonds. Je les perds.

  Où en sommes-nous ? Voyons voir. Le soleil éblouit.
L’horizon s’obscurcit.

  J’avance dans ce qui s’avance et se retire. Je suis sur un fil.

Je vais tomber. Est-ce qu’on appelle cela le présent .