Jacques Réda

La fête commence juste après l'aile du bâtiment qui porte une inscription 'Bains-Douches', elle s'égrène le long du quai, les tirs à droite avec des pipes et des bouquets de plumes, à gauche quelques manèges d'où ne s'élève aucun cri. Des Arabes endimanchés se tiennent à l'écart, ils méditent, et sur les bancs entre les stands somnolent des couples de retraités. Les forains eux-mêmes tournent le dos à la promenade déserte. Dans un brouillard d'aluminium sur les fabriques neuves des faubourgs, dans les jardins où l'on regarde fumer les tas d'herbe fauchée de la veille, le jour n'arrête pas de finir. Il y a tellement d'espace autour qu'il vaut mieux ne pas bouger, sinon en rond sur soi comme les chevaux de bois sans musique.