James Anderson

La curiosité n'était pas mon pire défaut. Elle était tel un molosse assoupi dans un jardin. En général, je préférais ne pas sauter par-dessus la grille. Quelques vieilles cicatrices sur mon dos me rappelaient les rares fois où je n'avais pas respecté cette règle. Et ce n'était pas parce que le molosse était invisible qu'il ne rôdait pas dans le coin. Bien sûr, je jetais parfois un coup d’œil à travers le grillage. Mais ce que je voyais et ce que je pensais, je le gardais pour moi.
Ce lundi matin de la fin mai, je m'étais dangereusement approché du grillage. Walt Butterfield, le propriétaire du restaurant, était un antitrinitaire des terrains vagues : il formait une congrégation à lui seul et assurait le rôle du chien de garde. Son terrain, c'était le Well-Known Desert Diner, et il n'aboyait ou ne grognait qu'après vous avoir sauté à la gorge. Je les aimais bien, lui et son terrain vague.