James D. Doss

Lorsqu’ils l’avaient arrêtée, dans sa robe imprimée sale, pieds nus, les mains menottées derrière le dos, son sourire satisfait n’avait pas quitté son visage pâle et lisse. Cette déséquilibrée, arrivée récemment des collines du Tennessee, avait fini par confier au psychologue désigné par la cour que les Ténèbres, tout bas, lui murmuraient des choses depuis que sa fille en bas âge s’était étouffée avec un morceau de pain. Parris l’avait écoutée donner ces explications dans la pièce sombre située derrière la vitre sans tain. Elle était chez elle avec l’enfant, pendant que son mari essayait de trouver du travail dans les aciéries. Elle avait appelé au secours, mais personne n’était venu. Elle avait couru dans la rue avec son enfant inconsciente sous son bras et cogné aux portes jusqu’à ce que ses phalanges soient en sang, mais ses voisins effrayés l’avaient crue ivre, ou folle, et n’avaient pas répondu à ses pitoyables supplications. Elle avait raconté au psychologue que la petite avait pris la couleur du bleuet et qu’elle était «… partie vers cet endroit béni où le Dieu tout-puissant essuie toutes les larmes ». Mais la mère, elle, était restée dans le monde cruel ; ses larmes tombaient telle une chaude pluie printanière et il n’y avait personne pour les essuyer.

Chapitre 2