James Dashner

Newt regarda la caméra et, pour la première fois de la séquence, parla suffisamment près du micro pour que Thomas puisse entendre ce qu’il disait.
— Je ne sais pas qui vous êtes, mais j’espère que vous êtes contents. J’espère que vous prenez votre pied à nous regarder devenir dingues. Allez griller en enfer. Tout ça, c’est votre faute.
Newt lâcha le lierre et se repoussa loin du mur, basculant hors du champ de la caméra. Le scaralame s’empressa de changer de place, et tout ce qu’entendit Thomas ce fut le froissement de son passage à travers les feuilles ainsi qu’un choc en contrebas. L’image dégringola au pied du mur, s’arrêta au niveau du sol puis se focalisa sur Newt. Il gisait sur le flanc, tenant à deux mains l’une de ses jambes qu’il avait remontée contre lui. Il se balançait d’avant en arrière en geignant. Ses gémissements se changèrent en longs sanglots douloureux ; Thomas en eut le cœur déchiré.
Soudain, Newt poussa un cri sauvage, il hurla à tue-tête :
— Je vous déteste. Je vous déteste !
Thomas coupa la séquence. Il ne supportait plus de voir souffrir son ami.
« Newt, Newt, Newt, se dit Thomas, avec la sensation que l’air qui l’entourait virait au noir. Tu n’es même pas immunisé, mec. Tu n’es même pas immunisé. »