Jason Matthews

On était début septembre, mais il avait neigé sans interruption entre sa première et sa troisième heure de SDR, ce qui l’avait bien aidé à les semer. En fin de matinée, Nate avait sauté en marche d’une Lada Combi conduite par Leavitt, de l’antenne de Moscou, qui sans un mot avait tendu trois doigts pour chiffrer leur avance, puis tapoté le bras de Nate juste avant de bifurquer soudain à l’angle d’une rue industrielle. L’équipe de filature du FSB, le service fédéral de sécurité russe, n’avait contourné le même angle que trois secondes plus tard et était passée sans voir Nate au ras de la congère derrière laquelle il était accroupi, après quoi elle avait continué de se faire promener par la Lada. Nate avait laissé son téléphone mobile fourni par la section économique de l’ambassade sur le siège passager de Leavitt – le FSB pourrait toujours s’amuser à suivre son itinéraire à l’aide des antennes relais de Moscou pendant les trois heures à venir. Nate s’était cogné le genou contre le trottoir pendant son roulé-boulé, sa rotule l’avait sérieusement élancé pendant quelques heures, mais elle était à présent aussi engourdie que le reste. À la tombée de la nuit, il avait traversé la moitié de Moscou en marchant, rampant, glissant ou grimpant, sans repérer un seul signe de surveillance. Il avait l’impression de les avoir semés.