Jay Kristoff

Presque toutes les particules de l'univers ont un jour fait partie d'une étoile.
D'abord, l'oxygène se condense et s'enflamme, et propage son éclat dans le vide intersidéral.
Des fournaises flamboyantes qui finissent par s'étioler et rejeter tout ce qui leur reste au cosmos.
Le carbone et l'oxygène. Le fer et l'or.
De vastes nuages qui tourbillonnent de leur propre gravité. Qui se fondent les uns dans les autres et se désintègrent.
De génération en génération.
Vestiges d'une alchimie stellaire, ils trouvent un jour une vie, un autre une conscience.
Sortent en rampant d'un océan. Parlent aux cieux.
Et, de là, en reviennent aux étoiles qui les ont créés.
Un cercle parfait.
Et je vois tout cela.
"Deux minutes."
Et je sais tout cela.
"Soixante secondes."
Et pourtant, j'ai peur.