Jaye Wells

— Il y en a pour longtemps ? demanda Giguhl.
— Tu es pressé ? m'enquis-je, agacée. Tu as rendez-vous,
peut-être ?
Mon agressivité me valut un regard de chien battu.
— Non, mais j'aimerais signaler officiellement que c'est
vraiment pas marrant de se faire tirer dans le cul.
Il se tourna pour me présenter sa fesse gauche, sur laquelle son
pantalon de jogging noir s'ornait d'un trou parfaitement circulaire.
La maigre clarté m'empêcha d'en distinguer davantage, mais
l'odeur du sang me parvint aux narines.
— Eh merde, Mister G., encore ? s'exclama Adam.
— Eh merde, Mister G., encore ? s'exclama Adam.
— Ouais, Mister Perfect, encore. Vous avez de la chance que
je guérisse vite, bande de salauds.