Jean-Claude Libourel

Délicatement, j'ouvre l'enveloppe. J'en sors une carte postale, un peu abimée dans un coin, repeinte de couleurs vives. C'est la photo d'une rue, dans une ville, avec des petites maisons toutes sales. Sur un côté, deux palmiers rabougris et un homme habillé d'une grande robe. Il tient un âne par la bride. L'âne, il est tellement maigrichon qu'on n'en voudrait pas pour tout l'or du monde. De la rue non plus, on n'en voudrait pas, même si on vous la donnait toute.
Voilà, que je me dis, voilà toute l'Afrique des rêves d’Adélaïde. La pauvre, elle a dû être déçue, si c'est tout ce qu'elle a trouvé au bout du voyage. De penser à elle, seule au milieu de cette rue, avec ses bottines de chevreau qui pataugent dans la boue, et cet âne qui ne la regarde même pas, j'en ai les larmes aux yeux.