Jean-David Morvan

Dehors, la nuit aux aguets écoutait la tranchée. Elle était tranquille ce soir-là.
On n'entendait ni le sourd ébranlement du canon, ni le sec crépitement de la fusillade.
Seule, une mitrailleuse tirait, coup par coup, sans colère ; on eût dit une ménagère lunatique qui battait ses tapis.
Autour du village, c'était le lourd silence des campagnes frileuses. Mais soudain, sur la route, un bourdonnement s'éveilla, grossit, roula vers nous, et les murs se mirent à trembler ... Les camions.
Ils roulaient pesamment, avec un bruit cahotant de ferraille.
Les autobus, naguère, passaient ainsi sous mes fenêtres et me tenaient éveillé, tard dans la nuit.
Comme je les détestais, en ce temps-là !
Sans rancune, pourtant, ils revenaient me voir dans mon exil. Comme autrefois, ils faisaient tressauter mon demi-sommeil, et je sentais trembler les murs. Ils venaient me bercer.
Est-ce drôle, on n'entend pas leurs durs cahots sur le pavé, ce soir, ni les vitres qui tremblent, ni le passant attardé qui appelle ...
Leur bruit ne fait plus qu'un ronron dans ma tête qui s'endort ... Ils grincent, ils cahotent, ils sont passés ...
Adieu, Paris ...